i.
esta rabia bestia, ¿a qué se acollara?
esta rabia india, no domada,
¿en qué idioma se habla?
a qué palenque se arrima,
cómo se monta y se mira,
contra qué piedra pulo
……….su pie
…….....su piel
a qué rastros la suelto
esta rabia vena, en que sangremente discurro
esta rabia sal, en cuáles aguas ahogo,
todo su tamaño,
¿cabe en mi corazón?
¿en mi mano, cabe, en los ojos?
mi rabia es rabia sola:
no habita la jauría
ni el bosque, no,
ni la casa
vino con mi cuero, un día,
y desde entonces
la rabia canta
por la lengua con que canto
y un día, no hace mucho
fuimos
la misma cosa
la misma triste cosa
ii.
querido,
querido amor de las cartas,
los caballos han hecho la noche,
los fuegos han hecho la noche,
pero tu sombra es el hueco de la luz
la grieta,
el disparo
vino y sonó en mí
un poco como la herida
vino y alumbró en mí
un poco como la herida
iii
venís con el poema y es como la muerte
o los sueños
venís solo o con otra mujer,
pero siempre de a pedazos:
vienen los perros y se llevan tus ojos
viene magdalena y alza tu mano
los sindicatos pasan,
y levantan tu campera,
tus zapatillas,
el hosco ceño del mediodía
venís con el poema
y estás sucio de otros,
perdido por perdido,
roto
¿quién sos cuando te quiero?
¿cuál es tu nombre?
esta rabia bestia, ¿a qué se acollara?
esta rabia india, no domada,
¿en qué idioma se habla?
a qué palenque se arrima,
cómo se monta y se mira,
contra qué piedra pulo
……….su pie
…….....su piel
a qué rastros la suelto
esta rabia vena, en que sangremente discurro
esta rabia sal, en cuáles aguas ahogo,
todo su tamaño,
¿cabe en mi corazón?
¿en mi mano, cabe, en los ojos?
mi rabia es rabia sola:
no habita la jauría
ni el bosque, no,
ni la casa
vino con mi cuero, un día,
y desde entonces
la rabia canta
por la lengua con que canto
y un día, no hace mucho
fuimos
la misma cosa
la misma triste cosa
ii.
querido,
querido amor de las cartas,
los caballos han hecho la noche,
los fuegos han hecho la noche,
pero tu sombra es el hueco de la luz
la grieta,
el disparo
vino y sonó en mí
un poco como la herida
vino y alumbró en mí
un poco como la herida
iii
venís con el poema y es como la muerte
o los sueños
venís solo o con otra mujer,
pero siempre de a pedazos:
vienen los perros y se llevan tus ojos
viene magdalena y alza tu mano
los sindicatos pasan,
y levantan tu campera,
tus zapatillas,
el hosco ceño del mediodía
venís con el poema
y estás sucio de otros,
perdido por perdido,
roto
¿quién sos cuando te quiero?
¿cuál es tu nombre?
3 comentarios:
Leer hoy este poema, me identifico de tal manera que no puedo decir más.
La rabia única, la de uno, la que no es jauría, la singular...la que ya no se soporta.
genial..
Rox
La rabia incómoda, también, la que está sin que nos guste, pero además la que crea algo, la que explota.
Qué sé yo...
excelentes búsquedas poéticas.
un abrazo,
cris
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