i.
¿Tenía, la infancia, éste nombre de muñeca
de ojos vítreos?
¿Este pausado y armonioso
abrir y cerrar de ojos?
¿Este no sexo
ni de carne ni de plástico?
¿Esta ausencia de razón,
toda la lengua muda?
ii.
Recuerdo el toro,
su asta de terciopelo azul,
toda su muerte, luego,
toda junta,
como un charco.
Esos eran los sueños.
Los juegos.
iii.
Visito 1978 como si visitara
la casa en que no estuve, el pecho
del hermano que está abajo
y que no vuelve,
ando oliendo
mi propia ausencia en los rincones,
diciendo, con el mucho hambre,
la palabra que no sacia.
Ando perdida de mí
adentro de mí.
¿Tenía, la infancia, éste nombre de muñeca
de ojos vítreos?
¿Este pausado y armonioso
abrir y cerrar de ojos?
¿Este no sexo
ni de carne ni de plástico?
¿Esta ausencia de razón,
toda la lengua muda?
ii.
Recuerdo el toro,
su asta de terciopelo azul,
toda su muerte, luego,
toda junta,
como un charco.
Esos eran los sueños.
Los juegos.
iii.
Visito 1978 como si visitara
la casa en que no estuve, el pecho
del hermano que está abajo
y que no vuelve,
ando oliendo
mi propia ausencia en los rincones,
diciendo, con el mucho hambre,
la palabra que no sacia.
Ando perdida de mí
adentro de mí.
4 comentarios:
¿ha visto, madamme, que cada uno lleva el recuerdo de su propioa infancia y que ese recuerdo es intransferible?
Muy fuerte, L. Es tu vida (y no vida) la que pusiste en el cuadro.
Una infancia preguntada, Un recuerdo de muerte lleno de una belleza paralizante (la belleza propia en los ojos de un chico), y Una ausencia llena de visitas.
Hasta me figuré la retrospectiva. De muerta a vida, de vieja a feto, de recuerdo a olvido, de afuera a adentro. Un adentro de ataúd.
Jorge: Sí.
Bandini: ¿Esta será, también, una forma de conocer(se)?
Publicar un comentario